Es que viene al caso que esta dinánica tuya de 

"in and out" sólo me resulta placentera en asuntos sexuales. 

Te confieso que no lo tolero y/o soporto. 

Que si has de estar, quédate.

Pero no, ya vete y no regreses. 

Me estresas. 

Idiota. 

No creas que fuiste tú, no eres resposanble de mi corazón roto, de mi alma turbia. Más, sin embargo, jugaste con las piezas desordenadas de mi, a mera voluntad moviste y trasladaste cada una de éstas.

No te culpo, ya estaba así a tu llegada. 

Pero, espero entiendas que los trozitos, punzantes, los dejaste al momento de tu partida todos mal colocados.

Quizá la manera fue siempre de otra manera. 
Quizás el sueño está allá afuera, en algún lugar donde ni siquiera he estado antes. 
Quizá siempre estuvo frente a mi, 
aquí mismo, ahora mismo. 

Te quise, puede que te haya amado.

Puede que mi corazón se forre de ira para ignorar el hecho de que aún lo hago, y duele, duele en lo más profundo de mi alma, que te fue entregada en un beso, en un te quiero que olvidaste, puede que ni hayas recordado. 

LA NOSTALGIA DE LA TIERRA EXTRANJERA. 

Hoy hace 3 que no sé nada. 

Se callaron las voces, las letras fueron sepultadas en lo más profundo de un silencio.

Hace 3 que no te escucho, no te leo, ya ni te siento. 

Sólo el recuerdo, que también se pierde, me trae de vuelta al calor de tus brazos. 

Todo tan vivo, todo tan rápido.

Hace 3 que te olvido, hace siglos que te extraño, te quiero. 

A mentiras y miel saben tus besos, 
aquellos que diste, los que prometiste dar. 
Dulce condena vive la que te espera, 
que añora y te quiere sin la certeza de que regresarás. 
Sal y canela corre en tus venas, 
dulce la pena de la que espera, 
añora y quiere a quien no regresará. 

¿Qué será de ti, mi usted?
¿Dónde descansarán hoy tus manos?
¿Se posarán en otra piel tus labios
o seguirás ausentado, distante?
¿Qué será de ti esta noche?
¿Qué estará usted pensando?
De mi, ¿te acordarás?
¿Qué será de usted, mi tú?
Mi tú, mi nada de otra tierra, mi fuego, mi alma. 

Todos los planetas conjugados, girando al paso de un cosmos vólatil, distante, perfecto y absurdo; tan real que engaña su presencia abstracta, imaginaria. 

Todos enlazados, danzando en un eclipse de coherencia e ingravidez. 

Dulce es el olvido en este pequeño trozo de nada, que nadie entiende cómo vive y muere cada mañana.

Nadie entiende, todos creen que quieren creer, entienden que el querer es la única fuente de entendimiento. 

Mientras giran y giran aquellos que, en la oscuridad divina, gravitan sin entender, sin buscarlo ni mucho menos pretenderlo. 

Giran, no hay por qué saber; gravitan, no hay nada que entender. 

Para cuando vuelvas y las memorias de la luz se tornen algo más allá que éste nada, tan vacío y recurrente. 
Para cuando decidas que el calor de los besos dados fue y será mil soles más amorosos que los que hoy te son dados.
Para cuando sean tuyas mis manos, mi vientre, mis besos, mi alma; para ese entonces seguirá el mismo viento avivando tu fuego marciano.