Quiero escribir, las palabras se resisten, se me escapan, ya no me pertenecen. A veces, me dan ganas, de sentir, vivir y se escapan con mis palabras tristes, prestadas, ahogadas de realidad, de este mundo que ya no quiero, que me rechaza sin razón ni motivo. Escapar yo con ellas, eso desearía. 

Quiero escribir, terminar con esta vida que no es mía, que como mis palabras, tampoco me pertenece, pero ¿a quién?

Soy del viento, de la espuma, soy un suspiro de ayer. Quiero y mis ganas se pierden en un pasado, en la duda de un tal vez, de un luego que jamás se hizo ahora, de un yo que no soy. 

Quiero escribir, quisiera, pero a veces me canso de todo, y no. 

Mi corazón te clama con urgencia y locura, induciendo al desastre, recurriendo a hechizos, y es que pienso o lo evito y no me queda nada que pueda perder. Le lloro a la luna entre suspiros repito tu nombre o lo que me queda de él. 

Yo no nací para estar viva.

Muerte es lo que respiro, son finales lo que sueño.

El día que muera, cuando mi alma sin vida yo no resista, ese será el día, el día que inicie mi vida.

Nací, nací para morir, moriré para vivir y renacer. 

Te quiero, aún con las heridas.

Pero, te confieso, temo que mueras en mis brazos.

Que en lapso de un suspiro, 
lentamente, tu mano suelte mi mano.

Que tus ojos se cierren para jamás abrir.

Que tu alma se me escape, que me dejes el recuerdo con rastros de dolor.

Por más que te alejo para no sufrir, sufro tu ausencia.

Por más que muero al verte partir, observo cada uno de tus pasos.

En lo lejano, lo perdido, lo añorado, ahí te espero, te sueño.

Adiós.

Poseo todos los nombres, pero ninguno me define, ninguno me titula.

Portadora de todos, más habito en este mundo ajeno sin definición alguna.

Incluso esto que soy, que afirmo ser, lo dudo.

Me limito, sin limitante alguna, a ser dueña de aquello, absolutamente todo aquello que no me posee, que no me define, que no me titula. 

Los fines de semana y las noches son de mi tristeza los aliados. Dos días, siete noches que inundan mi alma y sus ventanas de manera prolongada. Cuarenta y ocho, cuarenta horas por semana, suma y suma, lágrima y lágrima. Mientras, el eco de una pregunta muda retumba en la oscuridad de estas eternas semanas: ¿hasta cuándo?

Peces en el cielo me observan al llorar. 

Luna llena de melancolía me mira, y no hay consuelo, no estás. 

Sola junto a la ventana se inundan de agua de sal las ventanas de mi alma, peces en el cielo me miran llorar.