Volvemos al remoto lenguaje con el que entre números y horas callamos lo que gritan nuestras almas, la tuya: orgullosa, terca, cobarde; la mía: agotada, hastiada, mansa y rebelde.

Volvemos una vez más a hablar con silencios y ausencias, pausas prolongadas, y nada es dicho y todo se malinterpreta.

De vuelta al vacío de la adivinanza eterna del misterio que para mí supones, que para ti soy.