T e n g o   m i e d o .

Será qué de eso se compone mi sangre.

No sé que quiero, no sé que sería mejor.

No puedo actuar como si nada pasara.

No quiero decir algo de lo que me arrepienta después.

Tengo miedo.

Miedo a seguir.

Miedo a terminar.

Él sería "el que no me haría llorar".

Estoy rota, no sé cómo reponerme.

Estoy triste, siempre es igual.

Patrones, ciclos, miedo, llanto.

Todo tan distante, tan lejano.

Todo tan imposible, tan triste.

Sola, siempre alguien que se vuelve nadie.

Piezas esenciales que se desvanecen.

Tengo miedo.

No sé a quién ni cómo llorar.

Y de la noche a la mañana me vuelvo tristeza, me transformo en llanto.