Algo se quiebra, algo se pierde en la brisa de un otoño marchito.
En el frío paisaje solitario de un invierno tardío.
Es la primavera la que promete, la que con sus lluvias te devuelve a las áridas memorias del ayer.
Algo perdido insinúa regresar con las flores en la ventana.
Es este día, es el mañana, el que vislumbra nuevos soles de verano, las lunas carmesí que creíamos olvidadas.
Hoy, mañana, retornan. 

Tus números, que espían, 
me mintieron.
Prometiste un reencuentro 
y no llegaste.
Sin palabras, 
hablaste en silencio.
Te espero, y Benedetti 
me repite lo idiota que soy.
Te espero, en silencio,
pues no hablas.
Tus números mintieron; 
sin palabras, hablaste.
Y ahora en silencio, 
recuerdo lo idiota que soy,
pues te espero, 
con o sin números, sin palabras,
y no llegas, 
tal y como Benedetti me lo advirtió.

¿Cuánto tiempo permanece en tu rostro aquella sonrisa que finges para la foto?
¿Cuánto tiempo transcurre desde tu última lágrima hasta este preciso instante?
¿Cuántas veces deseaste escapar, olvidar, morir en el día de hoy?
¿A cuántas lágrimas equivale una sonrisa?
¿Cuánto se tarda en olvidar?
El tiempo es un recuerdo que nos persigue sin tener a dónde escapar. 

Todo se deshace mucho antes de ser reconstruido.
Antes de terminar, ya había sido previsto este reinicio.
Uno que no ocurrirá, pero siempre estará presente.
Entre ruinas de un final no acabado, reviviremos eternamente la muerte de este amor.
Este que se acabo sin terminar, y que empieza sin lograr reiniciar.

Dos que se miran.
Se miran dos, uno frente al otro.
Dos se miran de frente y nada dicen.
Nada dicen esos dos.
El silencio de frente, y se miran.
Los dos se miran en silencio.
Frente al silencio, uno.
Frente al silencio, dos.
Nada se dicen dos en silencio, uno
frente al otro y se miran.
Se miran dos en silencio, nada dicen.
Nada en silencio dicen los dos que se miran.

Cambian de amor como de zapatos.
Como si no fuéramos seres de recuerdo e historia.
Como si nada importase.
Como si nada valiese.
Los cambian a todas horas, a cada instante.
¿Cómo lo hacen, cómo lo logran?
Los clavos son mitos, me dan asco.
El olvido me resulta falso.
¿Cómo? ¿Cómo lo cambian?
Como si fuese un par de zapatos. 

Soy creadora de una realidad que no existe, que es absurda.

Ilógica.
Tan irreal que no fluye, que se estanca.
Repetitiva.
Siempre las mismas palabras, los
mismos escenarios.
Monótona.
Digo tus frases, y las mías.
Son míos los diálogos, son tuyas las
respuestas, pero son mías.
Utópica.

YA NADA EXISTE, PORQUE FUE DESTRUIDA ANTES DE CREARSE. 

Do I wanna know, Arctic Monkeys

Si hubiese sabido que ese sería nuestro último beso, me lo hubiese guardado,guardado para otra ocasión, este tiempo donde me haces tanta falta.

Lo tendría oculto, en un sitio que fuese sólo mío. Lo usaría de a poco para no gastarlo, un tantito cada día, cada mes.

Si hubiese sabido, me lo guardo.

Lo atesoro, jamás lo acabo.

Si hubiese sabido, pero no supe. 

"Que me piense, que me recuerde."
Lanzo al aire esta oración, una especie de conjuro, de hechizo, de susurro y suspiro.
A quien la escuche, a quien la cumpla.
Al viento, al dios, que de vez en cuando, creo.
A ese que sé que me conoce lo suficiente y no se ofende ante mi duda.
A la luna, a los astros, que son dios, que dios es cada uno de ellos.
"Que me piense, que me recuerde, que en sus sueños, mi imagen, mi nombre, mis besos lo tienten, lo mimen, que sienta y desee, que me quiera."
Me lo repito una y otra vez.
"Que no me olvide."
Le ruego al viento, le recalco.
"Que en esta noche me recuerde, que hoy me piense a cada instante."
AMËN (en silencio suspiro).

Un lenguaje coincidencial de números.

Así como cuando se habla con un fantasma, con una sombra.
Diciendo palabras (números, pistas, señas) que pueden sean
recibidas o no.
Hay muchas probabilidades de que no.
No obstante, seguimos charlando entre sombras y fantasmas, con
palabras mudas, con números, pistas y señas, nos decimos todo,
tanto, sin decirnos absolutamente nada. 

Te veo, Lasso

Tantos temores consumados en un sólo nombre.
Un nombre tan simple que es capaz de deshacer y construir con sus letras un sinfín de emociones.
Ese que es pronunciado en un suspiro, y acorta la complejidad de quien lo porta sin dejar de mostrar y ocultar el misterio de su alma.
Líneas sutiles, vocablos sublimes, todo abarcado en una sola palabra, que es exclamada y desarma cada uno de mis sentidos.
Tantos temores... Tantas verdades, y realidades ilusorias que creo para no olvidar, quizás para dejar de recordar. Recordar cada trazo que define y forma el nombre de quien redefine y reforma un trozo de mi al pronunciar, con su voz tan clara, mi nombre.

El amor no es nada, a veces.
El amor lo es todo, a veces.
Y existe cuando nos enamoramos.
Y desaparece al desilusionarnos.
Crece por tiempos, de diferentes formas,
medidas y poemas.
Vive y muere.
Es y no, está y se escapa.
Amor, amor eres tu amor,
y tú, tú eres yo...
Amor, amor somos los dos. 

No mezcles,

no emulsiones,
tus sentires,
tus instintos,
tus suposiciones.
No diluyas,
lo que crees,
lo que esperas,
lo que es.
Deja todo tal cual,
todo en su lugar.
Cada parte individual,
todo a parte,
sin mezclar.

Dame el instante que no posees.Te doy mi alma que no es mía.

Y si quieres también, el beso de aquel que en mis labios aún habita.

Yo te pido los que guardas, los de amores pasados, los de los queridos,

los de los olvidados, los que no llegaste a amar.

Te doy un trozo de mi cuerpo, o hasta donde me convenzas llegar. 

También, si quieres te doy de mis momentos, de mis caricias, de mis manos en tu pelo. 

Sólo si lo pides, te daré mi sentir, mi opinión sobre lo que siento hacia ti. Y si no, dedúcelo, invéntalo, suponlo. 

Dame de tu memoria, un tanto, y tus sonrisas, lágrimas, enojos, dame de tu ira, créeme que te daré la mía a cambio. 

Dame tu hombro, tan sólo, de vez en cuando, y un poco de tus oídos. 

Y jamás me niegues tu boca, tu lengua, tus palabras...

Quizás yo (ya) no creo en la primavera.
Puede que el invierno haya congelado mis entrañas.
Quizás los mejores recuerdos no sean del verano, si no de nuestro otoño, de aquellos besos tibios, de las caricias ocre, de tu sangre con la mía en la oscuridad de un atardecer.
Quizás ya (yo) no creo en la primavera ni en el florecer de los nuevos pistilos.
Puede que en ti muera esta urgencia de conocer, estas ganas de saber cuál es el aroma de tu piel al caer la tarde.
Quizás en ti olvide los besos de ayer, y muera en tu cuerpo florecido.
Quizás no creo, ven y hazme creer en esta dulce primavera que te envuelve.

Esta inocencia tan macabra.

Que busca morir, que quiere ser aniquilada.

Viva a medias habita en un ser sin alma.

Esta inocencia tan ninfomaníaca.

Que le huye a la vida, pero no se deja matar.

Esta inocencia, una de estas noches, morirá. 

Esta realidad que no existe. 
Este universo fruto de la nada.
Este instante imaginario. 
Esa, tu memoria: ese, tu engaño.
Esto que ves, no es.
Eso que verás, tampoco.
Esto que ha sido, nunca fue.
Todo desaparecerá cuando
cierres los ojos. 

Eres la copia de un deseo que no se cumple 

y no deseo ver cumplir.

Eres la ilusión de quien quiero que seas,

y por eso deseo no quererte desear, 

no desearte querer.

Eres quien quiero 

y quien quiero no querer. 

Poco queda cuando palabras no quedan.
Cuando han sido reemplazadas por otras.
Se desvanecen, se vuelven aire.
Poco queda, sin forma de recuperar, de remunerar los silencios de estos vacíos, abismos, tumbas.
Almas inanimadas deambulan en la penumbra de un eco mudo.
Poco queda, de dónde se busca lo que no está.
Lo perdido entre mutes repetidos, sujetos obviados, adverbios callados, oraciones incompletas.
Tanto nuevo desconocido, tan pasado que se olvidará, y el presente se ahoga, se ahoga en un suspiro silente, que grita y llora.
También reclama las palabras que no quedan, que nunca nada volverá a ser igual. 

ESTO ES AMOR (Para mis ojos, mi hígado)


Confiar lo suficiente como para callar, como para gritar.
Sin miedos ni dudas de lo que el futuro traiga, de las reacciones provocadas.
Peleas, insultos, mentiras, decepciones y aún así saber que el compromiso es más fuerte que todo.
No temer a las despedidas, sabiendo a plena alma que habrán reencuentros.
Abrir todo rincón, cada puerta y ventana; dejarse habitar, ser recorrido sin ataduras.
Esto es amor, confiar y no temer.
Estar totalmente desnudo y no sentir pudor.
Sentirse, decirse, saberse todo y aún querer estar.
Compromiso, disposición y entrega.
Callar y gritar, eso es amor.
Amor verdadero. 

Es injusto estar atado a quien ha desechado todo recuerdo.
Quien ha afirmado no desear estar más.
Es injusto sentir por quien olvida.
Por quien prosigue dejando todo atrás.
Es injusto amar sin ser amado.
Es injusto no lograr olvidar. 

Ven, destraba mi lengua.
Envuelve mis labios con tus palabras, 
enrédame con la pasión de tus poemas.
Letras puras y sedientas de revolución.
Cuánta ira contenida en tu garganta.
Grítame a besos los cambios que buscas, 
escribe en mi cuerpo las letras ocultas.
Ven, destraba tu lengua.
Hazme girar en tus versos de lamento, 
y descansar en tu dulce prosa.
No tengas clemencia, 
sacia tu deseo de cambiar el mundo en una oración.
Transforma mi alma en tu libreta de apuntes.
Esparce tu tinta en mi interior.
Seré musa, inspiración.
Poeta, destraba tu lengua. 

Me libero.
Me libero de esta vida que no es mía,
de este alma que no existe,
de las mentiras y los desengaños.
Me libero.
Me libero de este mundo que no es mío,
del tiempo que no existe,
del pasado y sus respectivos daños.
Me libero.
Me libero de este cuerpo que no es mío,
del amor que no existe,
y me iré,
me iré lejos sin temor ni resabios.
Me libero. 

El primer beso es siempre el más corto, el más duradero.

El más exquisito, el más sorpresivo.

El más tierno, el más vivo.

El primer beso es el que no se termina,

el que se recuerda en otros besos, otros labios.

El punto de inicio, el punto final.

El acuerdo definido, legal o ilegal.

Un juramento oral, con o sin fecha de caducidad establecida.

El primer beso es eterno, es mágico, es real.

Es ese que jamás se olvida,

aún si con el tiempo se cambian los jugadores,

es el mismo juego, 

y el primer beso: la trampa mortal. 

¿Quién distingue entre lo puro y lo vacío?
¿Que abismo separa algo real, de un beso fingido?
¿Por qué tantas precauciones, tantos avisos?

Todo termina desde el inicio.

Si la pasión nos llama, si el momento lo reclama.
¿Por qué decir no?
Desde el inicio, todo termina.

Todo "hola" conlleva una despedida.
Que se prolonga o se acorta,
pero, al final, lo que inicia se termina. 

Maldito seas por ser causa.

Maldita yo por ser consecuencia.

Pasa el tiempo y nada aminora.

Sólo crece la tristeza, continua la vida.

Malditos los momentos en que se empaña mi

rostro, en los que pierdo el rumbo,

en los que deseo morir.

Maldita la vida que no termina,

maldita la muerte que no viene por mí.

Maldita sea esta soledad que me acompaña,

que no se aleja,

que no me deja respirar.

Ya no quiero depender,

ya no quiero estar.

Me he perdido en mis adentros,

y no son míos,

ya no sé que buscar.

Nada de lo que hago es.

Nada sentido tiene, nada sirve.

NADA ESTÁ BIEN. 

Te espero, 

y a tus mentiras de segunda mano, 

y a los besos gastados que me darás.
Te espero, 
aún cuando Benedetti me afirma 
que nunca vendrás. 
Te espero, 
desespero, 

no hay nadie más por quién esperar. 

Te espero, 
aún sabiendo, aún sintiendo, 
que es verdaderamente inútil esperar.
Te espero, 
pero sé que no debería, 
no eres, en definitiva, de los que miran atrás.
Te espero, 
hoy, quizás mañana, 
o hasta que me canse de esperar. 

Hay un rostro en mi memoria, 

que no logro dibujar.

Unos ojos que me miran, 

unos labios que no puedo besar.

Hay un rostro en mi memoria, 

que no se deja ver jamás.

Unas manos lejanas y frías, 

una sonrisa que no para de brillar.

Hay un rostro en mi memoria, 

que por más que lo intento,

no logro recordar. 

Voces mías, ajenas, prestadas, desconocidas.
Gritan, susurran, murmullan en mi cabeza.
Nunca paran, no cesan, no se callan.
Necesito silencio, lo preciso, lo anhelo.
Escuchar una sola voz sería lo correcto.
¿A cuál escucho? 
¿Cómo silencio las demás?
Enloquezco en una realidad que no es mía, 
no es de nadie. 

Waiting for the End, LINKIN PARK

Se nos acaba el tiempo 

antes de que empiece a pasar.

Cuando menos lo esperas,

ya no es la hora, ya no es el día.

Se destruyen los relojes, 

los muros se pulverizan.

De pronto, los mares se unen, hierven.

"No juegues con fuego en el agua."

Deja atrás el agua, 

adopta tu naturaleza de viento y fuego.

El tiempo se termina y aún no empieza a pasar.

Las horas son fantasmas de tu silencio.

Los muros se calcinan.

Las aguas se han evaporado, sólo quedan cenizas.

El viento sopla fuerte, encendiendo la llama del tiempo.

El tiempo que sin pasar, se nos termina. 

Ya no quiero perderme en los besos de ayer.

Preciso labios nuevos, lenguas desconocidas.

Manos que me muestren nuevos horizontes,

y que exploren conmigo otras fronteras.

Preciso un nuevo amor, uno que me quiera.

Con pasión, con ternura, con paciencia.

Preciso olvidar, y empezar una historia

diferente, más profunda y duradera. 

Malditos sean tus ojos que con una tierna mirada, me ofrecieron la pasión de tus labios.
Malditos tus labios, que me mintieron, me robaron el aliento, una y otra vez.
Malditos tu falso amor, tus malditos ¨te quiero¨, tus manos, tu cabello.
Maldito tu recuerdo, que un tiempo puede que no afecte, y quizás, bendiga.
Maldito lo efímero, malditas las promesas.
Maldita tu sonrisa tras la mía, el roce de tus dedos, cada instante junto a ti, en tus brazos.
Maldito el principio, maldito el final.
Malditas las excusas, tu regreso, tu partida.
Maldito el aprecio que aún te tengo y el hecho de que te tendré que recordar.
Maldito seas, porque aún te quiero. 

Un universo debajo de tu falda. 

Ahí ocultas lo que el cosmo desata.

Entre tus piernas, 

miles de enigmas envueltos,

a la espera de un estallido, 

de una explosión cósmica. 

Cuándo se revelarán los secretos, 

los más puros, los más densos. 

Hasta cuándo estará oculto aquello,

 que incluso tú desconoces.

Ahí, debajo de tu falda.

Todo se oculta, todo se desata. 

EL DESPERTAR

Alejandra Pizarnik

Señor.

La jaula se ha vuelto pájaro

y se ha volado

y mi corazón está loco 

porque aúlla a la muerte

y sonríe detrás del viento

a mis delirios.

Qué haré con el miedo

Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa

ni las estaciones queman palomas en mis ideas.

Mis manos se han desnudado

y se han ido donde la muerte 

enseña a vivir a los muertos.

Señor.

El aire me castiga el ser.

Detrás del aire hay monstruos

que beben de mi sangre.

Es el desastre.

Es la hora del vacío no vacío.

Es el instante de poner cerrojo a los labios 

oír a los condenados gritar

contemplar a cada uno de mis nombres 

ahorcados en la nada.

Señor.

Tengo veinte años.

También mis ojos tienen veinte años

y sin embargo no dicen nada

Señor.

He consumado mi vida en un instante.

La última inocencia estalló.

Ahora es nunca o jamás

o simplemente fue.

¿Cómo no me suicido frente a un espejo

y desaparezco para reaparecer en el mar

donde un gran barco me esperaría

con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas 

y hago con ellas una escala

para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final.

Todo continuará igual.

Las sonrisas gastadas.

El interés interesado.

Las preguntas de piedra en piedra.

Las gesticulaciones que remedan amor.

Todo continuará igual.

Pero mis brazos insisten en abrazar el mundo

porque aún no les enseñaron 

que ya es demasiado tarde.

Señor.

Arroja los féretros de mi sangre.

Recuerdo mi niñez

cuando yo era una anciana.

Las flores morían en mis manos 

porque la danza salvaje de la alegría 

les destruía el corazón.

Recuerdo las negras mañanas de sol

cuando era niña

es decir, ayer

es decir, hace siglos.

Señor.

La jaula se ha vuelto pájaro

y ha devorado mis esperanzas.

Señor.

La jaula se ha vuelto pájaro. 

Qué haré con el miedo. 

Sé que habrán días en que mi recuerdo te arrope, como aquellos momentos en los que entre tus sábanas nos perdimos jugando a querer.
Otros días, extrañarás lo dulce de mis besos, y al oír mi nombre en cualquier esquina, me pensarás.
Sé que no se olvida lo que se quiso, sé que me quisiste lo suficiente como para, de cuando en vez, recordar.
Y así estaremos, cada quien con el recuerdo ajeno, viviendo sin el propio, sin olvidar. 

Le temo a mi alma embravecida, que en un ataque de ira arremeta contra mí.

Que termine con la vida que no es mía ni suya.

Temo, le temo a mi alma que no es mía.

Ella se rige por su instinto de supervivencia suicida.

Ella busca una salida, y si la encuentra con ella me llevará.

Le temo, a mi alma suicida, sólo quiere ser libre.

Libre de este cuerpo que la limita y la hiere.

Quizás no le temo, quizás me temo a mí.

Puede que mi alma, que no es mía, sea más mía de lo que yo soy de mí.

Y al caer la noche, me visitan los fantasmas.

Demonios de un pasado reciente que se niega a ser olvidado.

Sus manos ensangrentadas, repletas de recuerdos, me recortan el aire entre suspiro y llanto.

Esta muerte lenta que no termina de extinguirme, no me lleva con ella ya. 

Un ser dentro y fuera de mí.
Ese que soy y no.
Que responde al ser llamado.
Que calla cuando pretendo sonreír.
Un ser que soy y no.
Que busca mis tristezas y
las repite una y otra vez.
Un ser que llora y agoniza.
Que muere y nace sin yo querer.
Ese que soy y no.
Que no me deja y
me encuentra sin buscar.
Ese que soy y no, y lucha.
Lucha contra lo que soy,
lo que soy y no. 

Sola, conmigo y sin mí.
Sin mi razón, con mi sentir.
Sola, cuando no estoy.
Ni yo, ni tú, ni aquel.
Ni mi sangre forzada,
ni la escogida.
Sola, conmigo, sin mí. 

Algo triste, 

de un tono azul oscuro. 

Una lágrima que no muere, 

que sigue dentro y no se seca. 

Algo triste, algo guardado, 

pero no escondido. 

Tan triste que sobresale, 

sobresale en cada sonrisa. 

Algo tan triste, tan solo, 

tan mío... Tan nuestro. 

Odio el silencio.

Odio mi silencio, 

enfrentarme a mi voz, 

una voz que está en mi contra. 

Cómo extraño tu silencio,

 un silencio asustadizo, 

que esperaba de mi voz,

 en ese entonces mía, 

para justificarse. 

Ya no soporto este estruendo que no habla, 

que no tiembla, que ensordece y no libera. 

Ecos, sólo ecos,

 una y otra vez repitiendo los alaridos de mi alma,

que te busca y no encuentra, 

no encuentra otra cosa más que tu silencio 

ahogado en un adiós. 

No soy al estar, no estoy, no soy.

Qué soy, un ser sin rumbo, 

que no sabe que buscar, 

no quiere encontrar, no soy. 

Absurda estadía, varada en la nada, 

sin destino ni ganas de tenerlo.

Estoy sin ser, no soy, no siento. 

Soy lágrimas, soy sonrisa, 

me miento, no soy. 

Sin sentido me busco, qué busco, 

qué es lo perdido que anhelo hallar.

No anhelo, no espero. 

Todos están, están sin ser, 

perdidos, buscando, perdiéndose más. 

Quién soy, si no soy, qué hallaré sin buscar.

No busco, no encuentro, no pierdo.

Me pierdo sin ser, me pierdo. 

Maldito el tiempo que promete, sólo miente. 
Maldito el tiempo que me consume,
me mata, aniquila. 
Malditas sean las horas de alegrías que son derrumbadas por las lágrimas, agonía.
Maldito el tiempo que no acaba, que no empieza a pasar. 
Maldito el tiempo que exige más tiempo. 
Maldito tiempo dándome más vida, mientras se la lleva. 
Maldito el tiempo que pasa rápido, que pasa lento. 
Maldito sea contigo, maldito sin ti, contigo sin mi, conmigo sin mi... Conmigo. 

El infame estar y no estar, PXNDX

Susurran las voces que un beso es necesario para esta ocasión.

El sutil toque de sus dedos la piel reclama,

dibujando en el viento caricias de vapor.

El agua hierve a su punto de fusión,

volviéndolo aire, perdiéndose,

mezclándose... Condensándoles.

En un intento de dejar algo para aquellos que valen, y un poco más para aquellos que no...

No es por ti, no te culpes.
Siempre estuvo en mi presente el final. 
Sólo lo demoraba, lo distraía un poco, 
cada vez más... ¿o menos?

Lo hago por mi, en mi eterno sueño de encontrar una salida 
que sea, a su vez, entrada. 

Crees que me extrañas, más no, nunca estuve; 
Nadie realmente lo está. 

No creas pecado el sueño de un escape, 
ni me tildes de pecadora por querer volar. 

Entradas para salir.

Salir del caos.

Caos creado por los días. 

Días convertidos en años. 

Los años se evaporan. 

Los días se destiñen.

De color a gris se tornan.

Una salida, una puerta. 

Una puerta cerrada. 

Miles de ventanas. 

Visualizo un árbol. 

Un gran árbol. 

Sus ramas se extienden.

Las aves lo rodean, lo habitan.

El aire circula. 

El aire vuela, se transforma. 

Lo acorralan, lo liberan. 

La vida regresa. 

En un suspiro. 

La luz no se apaga.